26 December

«

— У нас с вами, за две ночи две бутылки недопитого вина, вряд ли недопив третью, вы пристраститесь к спиртному. — К вину может и нет, — тихо сказала я, про себя добавив «а вот к вам точно». И мне стало грустно.»
— Академия проклятий
15 December
"ты портишь мою репутацию. шел тридцать третий год, когда никто не понимал моих шуток"
2 December

#apocalyptica– nothing else matters
удается совершенно выпасть из реальности на пару часов - забыть о состоянии обозленного живого мертвеца и раствориться в музыке.
моменты вдохновения бесценны.
а мы всесильны. и ни за что не сдадимся.

29 November
мои слова отвратительно безэмоциональны.
от разговоров об усталости, потерянности и неспособности принять это чертово решение, только еще больше устаю, еще сильнее запутываюсь. они смотрят чуть снисходительно, кивают, понимающе, мол "и это тоже переживешь". защищаюсь от их ударов прописными истинами изящной самоиронией.
пытаюсь не чертыхаться сквозь зубы, разгребая списки дел, скопившиеся за этот слезливо-апатичный сезон. мы ведь, на самом деле, почти всесильны - стоит только перестать бесконечно себя жалеть и спать по 10 часов в сутки.
пытаюсь вспомнить, кем я была до этой осени, чем заполняла бесконечную внутреннюю пустоту. может, вечно бежать от прошлого было не такой уж хорошей идеей?
возвращаюсь в свою реальность. изученную вдоль и поперек, однотонную такую - утро октября мало чем отличается от преддекабрьского вечера. даже руки, собственнически обнимающие талию, позволяют на секунду забыть… ся.
"ты становишься моей слабостью" говорит он, и я уже запуталась, кто из нас удав, кто кролик, и кого в конце сожрут со всеми этими нежностями и будут несколько месяцев равнодушно переваривать.
24 August
Вот пианино. Клавиатура начинается и заканчивается. Клавиш всего 88. Они не бесконечны. Ты бесконечен, и бесконечна та музыка, которую ты извлекаешь из клавиш. Мне это нравится, только так я могу жить. И вот я спускаюсь по трапу и вижу бесконечное количество клавиш. Миллионы и миллиарды! И им нет конца и края! А если клавиатура бесконечна, ты не сможешь творить на ней музыку. Ты сел не за свой рояль, это рояль Бога… Тысячи улиц. Просто голова кругом идёт! Как можно выбрать одну улицу? Одну женщину? Один дом? Один клочок земли? Один пейзаж за окном и один путь к смерти? Ты можешь выплеснуть свое счастье за борт корабля, но пределы рояля этого не позволят! Я научился жить в этих пределах. Суша — слишком большое судно для меня. Слишком долгое путешествие. Слишком красивая женщина. Слишком сильные духи. Эту музыку я не умею играть. Я никогда не смогу сойти с корабля.
0
13 August
моя амортенция, это, скорее всего…

аромат миндаля и свежезаваренного черного кофе.
что-то от духов Paco Rabanne
и навязчивый запах красных роз, от которого кружится голова.
а ещё лёгкие отголоски ароматов вербены, мокрого мха, тёплого мёда, весеннего вишнёвого цвета и мужских духов с ярко-выраженными древесными нотами.
6 June
30 May

«

псом, как Маяковский глядел на Лилю, на тебя никто не поднимет глаз.»
0
29 May
… помнишь, точно ведь помнишь то утро, босые ноги по снегу и твои слёзы? помнишь расцарапанные до тонких красных шрамиков руки? помнишь, как больно было потом смотреть мне в глаза?
и влюблённость мою первую, наверное помнишь? мальчика, который целовал меня, сидящую на преподавательском столе, и поцелуи его были вишнёвы на вкус?..
помнишь, как жутко было впервые услышать от меня правду? или то, что мне, шестнадцатилетней максималистке тогда казалось правдой.
помнишь, как я просила поверить в меня? моё чёрное платье в пол - краше в гроб кладут - и разговоры о городе, в котором дома теряются в зелени, а от количества мелких бесов, прячущихся в старых церквушках и старом же корпусе его альма-матер воздух пропитан кошмарами, проникающими в сны его жителей…
помнишь, как трудно было в меня поверить, когда я вернулась через три месяца отсутствия, бледная, хмурая, с ногтями, выкрашенными в синий и рыжими волосами, и говорила о Львове, Гоа и Мюнхене. говорила о том, что вы замкнулись в бесконечной рутине, и так жить нельзя. говорила… много говорила, запивая слова сладким белым вином и то и дело порываясь снова убежать.
помнишь, чей голос звучал тем летом в моей комнате старого дома с безупречно чистыми подоконниками?
у тебя нет ни одного повода верить сейчас. верить в меня, прокрастинирующую, убегающую от любых обязательств и ненавидящую постоянство. но именно твоя вера способна спасти меня от слёз и апатии.
вышло немного молитвенно, пальцы так и тянуться написать "аминь". но вместо этого тут будет "люблю". ты всё равно ведь это не прочтёшь, правда?
5 May
у Сакса, в его сборнике "Галлюцинации" есть рассказ о человеке, который потерял зрение. сложность в том, что он не просто постепенно терял возможность видеть, цепляясь за последние моменты своей "зрячести" и стараясь заполнить память красками. он просто забыл, как это - видеть. как ребёнок, рождённый слепым, и лишённым способности воспринимать сколько-то там процентов информаций. самых прекрасных, надо полагать процентов. слов, записанных на бумаге почерком слишком размашистым почерком, цветения абрикосов, опирающихся тяжелыми стволами на изрисованные дерзкими граффити заборы… но к чёрту графоманию. человек потерял зрение, забыв о том, что когда-то было такое время, когда его не окружала… тьма?
сколько ещё таких чувств могли мы потерять в процессе эволюции? что ещё мы могли утратить, сами того не заметив?..
и ещё. три обезянки. одна из них закрывает уши, вторая рот, третья - глаза, символизируя, соответственно, глухоту, немоту и слепоту. было время, когда мне даже в шутку было страшно закрыть ладонью глаза. вдруг, когда я уберу руку, мир станет пустым, как не прорисованная бумага?
сейчас лёгкое заполночье. я сижу на кухне в националистской майке, с маской из голубой глины белого цвета на лице. и вижу мир в лёгком расфокусе. выцепляю кнопки на клавиатуре из тумана и панически боюсь терять зрение. даже долю его. даже возможность видеть различие между фиолетовым и цветом фуксии.
чёрт, каким-то длинным вышло напоминание о том, что завтра нужно сходить к окулисту.
2
29 April
"… если работать без выходных пару недель подряд, то понедельник не кажется таким уж страшным. а вот жизнь — да, жизнь страшной кажется."

коротко о фрилансерской жизни. да-да, о той, которая тлен свободная и прекрасная.
0
17 April
"...And now go, and make interesting mistakes, make amazing mistakes, make glorious and fantastic mistakes. Break rules. Leave the world more interesting for your being here. Make good art."

Neil Gaiman.
0
15 April

самое время, однако.

0
10 April
#Green Crow – Дьявола нет

воображаемая штукатурка осыпается со стен моей зоны комфорта.
хочется в паб. танцевать с троллями под что-то несуразно-ирландское, наступая партнёрам на лапы босыми ступнями и смеятся невпопад, и невпопад же петь, безуспешно подражая ирландскому акценту.
невразумительность всего происходящего переходит все границы.
6 April

«

я научу своих сыновей кадрить женщин Вашими фразами»
2